L’éclat des vagues froides ruisselait une nouvelle fois sur son visage, son regard se perdant dans l’horizon. De l’eau, à n’en plus finir. Comment en était-il arrivé là ? Il fallait en finir. Il fallait le tenter. Après tout, s'ils étaient arrivés jusqu’ici, ils pouvaient le faire dans le sens inverse. Mais avant, n’en déplaise à ses derniers compagnons, Nordhal laissa au vent les plumes de sa mémoire. Qui il était. Qui il est. Ô dieux, si vos oreilles sont proches, entendez ces dernières paroles.


Les îles qui m’ont vu naître sont les îles Lofoten. Un endroit merveilleux, ou presque. La vie y était prospère. Mon père Kield Magnusson y officiait en tant que forgeron, et ma mère, Ilda Rolfdóttir, l’aidait dans son respectable travail. Nous jouissions d’une position confortable de par la renommée de mon père et de ses armes. Né le deuxième, j’avais un frère prénommé Njall, âgé de trois ans de plus. Mes parents nourrissaient en moi ce qu’ils n’avaient pas su obtenir avec leur premier enfant. Njall était un penseur, comme j’aimais le dire. Trop sauvage, trop indépendant, plus intéressé par les mythes et la magie que par la récolte des poissons ou l’organisation des raids. J’allais de mon côté incarner les vraies valeurs de mon peuple.

Très proche de mon frère à ma plus tendre enfance, je le suivais partout et expérimentais avec lui la solidité des pierres ou la vertu des champignons rêveurs. Néanmoins, jamais je n’avais compris son insatiable curiosité, son intérêt à tout ce qui pousse, ce que cela produirait si nous mélangions cela avec ceci. Non, j’étais plus praticien. J’aimais les choses concrètes et la production d’objets utiles. Il fallait dire que mon père avait pris soin à me confier une épée dès que je fus assez fort pour en tenir une et à travailler avec lui dans la forge dès que je fus assez grand. Le combat et la forge. J’appris à me battre et à battre le fer, avec ceux que j’estimais être dignes de me défier et à manier le métal avec le marteau.

Mais alors que mon père me destinait à lui succéder à la forge, mon grand frère vint tout perturber. Une fois encore. Je l’entends encore m’appeler : « Nordhal, viens mon frère, j’ai besoin d’un coup de main ». Levant les yeux au ciel, je me levai et me dirigeait vers la forge, me demandant encore ce qu’il bricolait dans l’atelier de père. Mes pieds passèrent le seuil de la porte, aucune trace de Njall. Je commençai à le chercher lorsque soudain, une explosion vint projeter des langues de feu de part et d’autre de l’atelier. Les flammes se propagèrent si vite, dévorant tout sur leur passage. Enfermé dans ce cercle de feu, je sens une nouvelle fois encore mon cœur battre tel un tambour. Les flammes grandissaient, la chaleur me pesant sur tout le corps, j’allais mourir, dévoré par le feu. Stupide Njall, qu’avais-tu fait de moi ?!

Je fus heureusement sauvé par mon père et des guerriers de mon village. Mon père brava même les flammes et me sortit de la fournaise où j’avais été certain d’y rendre mon dernier souffle. Après cet incident, je ne pus côtoyer le feu comme avant et mon frère devint plus distant. Moi aussi. Une blague sur fond d’expérimentation, voilà qu’elle fut son excuse pour avoir failli tuer son frère. Lui en veux-je encore, après toutes ses années ? Pas réellement, mais je sais qu’il est difficile de lui faire confiance en toutes circonstances. Toujours est-il qu’il était à présent impossible de reprendre la forge de mon père. Le feu, et j’en ai honte, me terrifie. Mes parents ne s’en soucièrent que peu de temps, quand ma mère tomba à nouveau enceinte de notre deuxième frère. Néanmoins, il leur était indispensable que je sois un membre utile à notre communauté. Le dieu Njörd m’ouvrit une autre voie en la personne de mon oncle, un marin expérimenté. Loin du feu, proche de l’eau, j’entamais mon nouvel apprentissage. Observant la construction des bateaux, imitant les nœuds des marins et l’adresse des pêcheurs, je devins un batelier chevronné. Ma lecture des vagues, l’anticipation des tempêtes et mon adresse au gouvernail firent parler de ma personne, et je commençais à être reconnu dans le village des îles de Lofoten.

Mais plus encore que mes talents de navigateur, ce fut mon habilité à l’épée qui vint finir de dorer mon nom. Les armes sont pour moi des extensions perdues de mes deux bras, me conférant une aisance hors du commun à tuer. Mes épées et ma hache font partie de moi. Le bouclier, c’est autre chose. Sans être un incompétent, et comme tout bon viking qui se respecte, je sais l’utiliser. Il faut dire que durant mes premiers raids, les murs de boucliers étaient d’une efficacité redoutable. Mais je préfère les armes, une dans chaque main, dans un style martial parfois aérien. Je me sentais soutenir d’Aegishjalmur sur le champ de bataille, les invincibles marques du « Heaume de la Terreur » ne mettant pas longtemps à couvrir mes deux avant-bras.

J’étais devenu un homme, fort et serviable pour les siens, la fierté de mes parents disait certains. La seule chose où l’on me trouvait étrange était que je ne pris jamais de femme comme épouse. Trop de sang, trop de voyages, et trop de femmes. J’aime leur corps, j’aime leur donner de la chaleur, aussi de nombreuses aventures d’un soir me conviennent bien mieux. En choisir en une seule ? Impossible. Je préférai rester libre. Libre aussi de partir loin s’il le fallait. Libre de découvrir ce qu’il y avait derrière l’horizon. Mes aptitudes et mon esprit d’explorateur vinrent jusqu’aux oreilles d’un certain Ralof, chef d’une expédition à destination du grand Ouest. Je connaissais son nom, c’était un grand explorateur. Envoyé par un jarl de l’Est, Ralof me fit part de sa nouvelle campagne. Supposant qu’il voulait partir aux Færøerne* (*Îles Féroé), l’homme me décrivit un itinéraire tout à fait fascinant, mais tout aussi risqué. Qu’y avait-il au-delà des bords de la mer ? L’homme me parla d’une vision que les dieux lui-même lui auraient envoyé, la vision d’un monde plus beau et riche que tous ceux découverts jusqu’ici. L’Ouest en était une nouvelle fois la réponse, mais cette fois elle allait conduire les hommes dans un danger plus grand, c’était certain. J’acceptais sans rechigner, je voulais en être. Cela m’excitait et m’effrayait à la fois.

Je fis mes adieux aux miens, à ma famille et mes amis, et à mon frère Njall. Quand bien même nous n’étions pas tout le temps d’accord, nous étions frères et nous agissions pour le bien des autres, chacun à notre manière. La mer nous fit longer les côtes norvégiennes pour finalement atteindre les Færøerne, jusqu’à que Ralof le dise enfin : « Nous y sommes enfin mes frères ! Les dieux nous regardent ! Fendons cette mer et découvrons ce qui se cache par-delà l’horizon ! ». Les jours de navigation s’allongèrent à partir de cet instant. La mer était ici plus capricieuse et changeante. Il était difficile de prédire comment notre route allait se passer. Jörmungandr devait vivre parmi ses eaux, mais nous fûmes silencieux et aimés des divins. Du moins, jusqu’à ce que les hommes ne révèlent leur bassesse et leur arrogance.

Quand apparut pour la première fois la terre, mes compagnons de route se mirent à narguer les dieux. Les temps avaient changé, les guerres et la famine avaient conduit pour nombre de gens à douter de l’intérêt d’Asgard envers nous. Ils ne nous écoutaient plus, ils ne nous protégeaient plus. Et voilà que contre toute attente, après avoir bravé les dangers de l’eau et les mystères de l’infini, que nous réussissions à trouver cette terre prophétique. Ralof devint vantard, oubliant la vision que lui avaient donnée les Ases, hurlant au ciel que nous allions devenir plus forts qu’eux, que rien ne pouvait arrêter les rêves d’un homme. J’admirais l’homme, mais ne respectais pas ses convictions au sujet des divins.

Et nous payâmes cher cette offense. Une immense tempête se forma soudain, impossible à éviter pour les bateaux. Nous allions devoir l’affronter. Les vagues brisèrent mon gouvernail, mon bateau fut secoué d’abord à tribord, jusqu’à chavirer et couler. L’océan emporta plusieurs de nos compagnons et moi-même. Et alors que ma vision devint obscure, je fus sauvé. Etait-ce simplement la mer ou l’action de Njörd en personne ? Je me réveillais sur une plage aux sables noirs. J’étais en vie et qui plus est, sur une terre neuve.

Trois. Trois me rejoignirent quelques jours après notre naufrage. Le forgeron, un éclaireur et un fermier. Tous pestèrent contre les dieux et leur action injuste à vouloir nous interdire l’accès à cette nouvelle terre. Une terre de glace et de feu. Les cascades d’eau douce, les plaines verdoyantes et les bois tapissant la nature, offraient une terre rêvée à nous vikings qui souffrions d’une terre dure sans cultures. Cet endroit était riche, à n’en point douter. Le froid aussi mordant que celui de chez nous, mais surmontable. Parfois, les montagnes crachaient des coulées de feu, tel Thor abattant l’orage sur Midgard. Malgré cela, cette terre était idéale.

Et voilà. Voilà maintenant seize ans que je suis ici, bloqué par la colère des dieux. A chaque tentative de départ, nos embarcations coulaient ou partaient dans la mauvaise direction. Kjal le fermier est le seul, avec moi, à avoir compris notre faute. Pourtant, je n’ai jamais cessé de les prier, comme mes parents me l’avaient appris dès l’enfance. Tyr et Njörd, le guerrier juste et le dieu marin, étaient ceux ayant une place particulière dans mon cœur. Deux forces primordiales pour tout explorateur. Sur cette terre, nous avons creusé, nous avons bâti, nous avons appris. Nous sommes maintenant prêts à revenir chez nous.


Nordhal se leva ainsi autour des hautes herbes surplombant la falaise. Commençant sa descente, ses compagnons et lui avaient pris la décision de ne jamais revenir sur terre si cette fois encore, la mer était contre eux. Continuer d’avancer, ou mourir en essayant. Après cette ultime prière, le nordique prit le temps de caresser le va-et-vient de la mer contre la plage et monta dans l’embarcation.

Le bateau fendit l’eau et prit la mer. L’île s’éloignait déjà peu à peu. Jamais ils n’étaient arrivés jusque-là en seize ans, mais l’océan pouvait encore leur jouer des caprices. Un jour s’écoula, les hommes ne se réjouissaient pourtant pas, craignant à tout instant pour leur vie, sauf Nordhal qui souriait curieusement à la mer. Après deux jours de calme navigation, ils en étaient dorénavant sûrs : ils avaient la bénédiction des Ases. Ils allaient rentrer chez eux. Les Færøerne étaient en vue. N’ayant rien perdu de son adresse, Nordhal les mena jusqu’au port où enfin ils purent retrouver leur peuple. Personne ne crut à leur histoire, et beaucoup avançaient qu’ils étaient des roublards et non des explorateurs. Qu’importe pour eux, ils étaient en vie et ils leur tardaient de regagner leurs villages natals. Ici, personne ne les connaissait.

Le lendemain, après s’être reposés de leur difficile traversée, un marchand partait en direction de Tromsø. Nordhal et ses compères virent une bonne opportunité de rentrer pour de bon chez eux et échangèrent leur bateau contre de l’équipement et des vives. En route pour Tromsø, dont les récents épisodes parvenaient aux oreilles des disparus, les hommes s’agitèrent. Crachant sur le plancher du bateau, le marchand soutenu par les compagnons de Nordhal insultèrent à nouveau le statut de leurs protecteurs. Malchance ou mécontentement d’un dieu, la mer se changea une nouvelle fois en bête furieuse avalant les réfractaires. A nouveau, une tempête engloutit un navire. Mais alors que tout semblait perdu, un corps vacilla sur des rives non loin de Tromsø. Nordhal était en vie. Le dernier survivant et l’unique témoin de l’expédition vers la terre de feu et de glace.

Bon retour parmi les vikings petit ( ) aventurier

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