Les tas de cendres volaient en une pluie lente et tranquille dans les cheveux de la Reine de l'Helheim. La cendre, restes carbonisés de ce qui fut autrefois le combustible qui apportait de la chaleur aux vivants. Au Royaume des Morts et des Damnés, la chaleur n'est plus qu'une sensation oubliée, et le froid persistant qui maintient son emprise dans le coeur des âmes perdues n'est qu'un souvenir glacé. Ce désespoir écumant leurs yeux, et la pitié suintant de leurs longues et pénibles plaintes étaient la seule musique dans le royaume de cendres. Nul bruissement du vent dans les feuilles des arbres, nul murmure d'un ruisseau tranquille. Point de verdure, point d'eau, point d'apport de la nature qui serait source de vie. Dans le royaume de Hel, tout n'est que méandres glacés, silence assourdissant, néant étouffant. Tout y est mort, rien n'est plus, et la joie, et l'espoir sont des valeurs oubliées. Calée mollement contre son trône de pierre froide, la reine des Enfers contemplait lascivement son "royaume", son héritage, son tribu. Souveraine d'un pays qu'elle n'avait jamais conquis, prisonnière d'une couronne funeste qu'on lui avait soudée de force sur sa frêle tête à sa naissance. Elle n'avait jamais voulu ses chaînes. Mais jour après jour, elle les traînaient avec courage et bonté, autant de bonté dont pouvait faire preuve la fille du Chaos, la fille du Vice personnifié.

Les secondes n'avaient pas leur place en Helheim, les heures et les jours n'y ont jamais existé. Le temps était une notion abstraite, rien ni personne ne comptait plus puisqu'il n'y avait plus guère de but qui justifierait au temps de s'écouler. Hel était encore la seule à avoir la notion des années, des millénaires, elle qui gardait une fenêtre ouverte sur le monde de part son statut de divinité. Elle ressentait les saisons, éprouvait le froid, la chaleur, discernait les générations qui s'écoulaient en Yggdrasil. Et elle attendait. Son monde s'écoulait au gré des commisérations des âmes abandonnées, au fil de leurs simagrées qui sonnaient aux oreilles de la souveraine comme de tendres apitoiements. L'Helheim n'était rien que pierre froide et humide, cendres et fumées grisâtres. Bien que l'Enfer ne devait par nature pas être bon, Hel faisait de son mieux pour rassurer les âmes perdues dans ses limbes, bien qu'elle-même, inspirant souvent la terreur, était une des causes du malheur de ces esprits craintifs. Son royaume n'avait ni début ni fin, et elle arpentait souvent les grandes salles de pierres en croisant ses sujets presque effacés au fil des années. Si les âmes pouvaient témoigner de leur semblant de vie dans les Limbes maudites, ils s'accorderaient tous pour déclarer les efforts de gentillesse et de bonté de la fille du Chaos.
Sur son trône rocheux, elle contemplait les lamentations de ceux à qui même elle ne pouvait venir en aide, fermant les yeux et se laissant bercer par les mélancoliques plaintes qui semblaient s'élever comme des chants funestes. Il était temps. "Les torches."
La Maîtresse de l'Helheim ne pouvait faire grand chose pour son peuple. De temps en temps, d'un geste grâcieux de la main, elle allumait des torches mortes de flammes magiques couleur émeraude. Cela consolait les âmes en perdition, leur montrant un peu plus clairement le chemin sans fin qu'ils arpentaient. Et chaque fois que les flambeaux brillaint de leur lueur surnaturelle, Hel s'étonnait de leur nombre, de plus en plus croissant. "C'est mon devoir. Mon fardeau."

Comme en réponse de sa résignation murmurée, l'évocation de son nom frôla sa peau glaciale. On invoquait la Maîtresse des Enfers. Une chaleur naissante enveloppait déjà ses épaules, et Hel ferma doucement les yeux tandis qu'elle s'échappait comme un courant d'air. L'invocation n'était pas encore terminée, et elle se trouvait déjà devant un viking de belle carrure, un autel parfaitement érigé devant ses yeux. Une telle invocation n'était connue que de très peu de mortels, et elle se demandait comment un viking tel que lui, qui n'avait ni l'air d'un érudit, ni d'un ancien, pouvait connaître si parfaitement l'appel à la Maîtresse de l'Helheim. Elle le regardait, les questions pullulant dans ses iris noirs. Que pouvait-il lui vouloir ? Avait-il suffisamment réfléchit à sa demande, tout cela en valait-il la peine ? Mais surtout, était-il vraiment préparé à la rencontrer ? Les mots sortaient de sa bouche, plus comme une résignation que comme une prière, une imploration à laquelle s'attendait la fille de Loki. Et plus les lèvres du viking bougeaient, plus la reine se matérialisait devant lui, plus sa destinée servile lui revenait en mémoire. Déesse de la Mort, Déesse du Néant. Même renvoyée aux tréfonds de l'inconnu, Odin n'avait pas pu lui enlevé sa condition de Déesse. Et bien que Hel était souvent associée au Mal et à la dureté, elle savait qu'une fois encore elle ferait de son mieux pour accomplir son devoir.

Les paroles du vikings cessèrent dans un climat sacrificiel. Hel sentait la fraîcheur de la nuit sur sa peau blafarde. Elle apparut enfin totalement au viking, et bien qu'il était plus grand qu'elle, elle ne pouvait ignorer cette lueur dans ses yeux qui semblaient la redouter. Elle admira quelques instants l'autel élevé en son honneur, puis reporta son attention sur le viking. Il ne semblait pas avoir peur, mais ce n'était pas suffisant pour que la Déesse sache qui il était vraiment. Après quelques secondes de silence, la Fille de l'Enfer se décida à prendre la parole.
"J'entends ta prière, et j'accepte ton offrande, viking. Ton appel m'a intriguée, il n'est pas dans vos traditions de connaître aussi bien ce genre d'incantations. Mais tu as mis beaucoup de dévotion dans ton exhortation." Sa voix se voulait posée et douce, là où certains auraient attendu une tonalité froide et cruelle. Son apparence à demi putréfiée était dissimulée par une magie qui grandissait de jour en jour en son sein. L'offrande de l'homme était érigée, la déesse eut tôt fait de la faire disparaître pour l'emporter avec elle, d'un geste comme instinctif. L'obstacle n'était plus entre les deux êtres, et la souveraine fit deux pas en avant. Elle planta dans ceux du viking ses yeux qui avaient tourné au jaune topaze, et sa peau laiteuse reflétait l'astre scintillant escorté par Mani. La voix qui sortit alors de la gorge de la Déesse crainte paraissait presque mélodieuse. "Je suis Hel, Fille de Loki, Déesse des Morts et Souveraine de l'Helheim. Parle viking, qui es-tu ?"
Rien sur la face de l'homme ne pouvait trahir un quelconque désespoir, pas plus qu'une vanité profonde. Ses traits restaient de marbre, comme ceux d'un condamné attendant sa sentence. Pourtant, c'était Hel qui avait l'impression d'être amenée au bûcher.